El tiempo pierde densidad. Es la espera para comenzar a avanzar por el pasillo del avión hacia la puerta de salida. Algunos pasajeros están de pie, otros sentados rendidos a la evidencia; muchos bajando torpemente sus maletas de los maleteros con tan poco espacio para los movimientos que se ven obligados a realizar escorzos imposibles; algunas caras denotan impaciencia. Yo ya estoy de pie, no sé por qué. Los minutos no son iguales en este momento que en cualquier otro. Sé que cuando comencemos a movernos comenzarán a extenderse lentamente, igual que los espacios que nos separan a unos pasajeros de otros. Cerca de la puerta de salida el tamaño de los minutos se consolidará, manteniéndose hasta que alcancemos los largos pasillos del aeropuerto de Bristol. Allí se harán manejables, casi los puedes guardar en tu mano.

Poco después de haber comenzado a andar mis manejables minutos me ponen a la cabeza del grupo. Voy delante, pero no soy el primero del grupo para las miradas de los extraños que nos adelantan o a los que adelantamos. Sólo yo y ellos sabemos que pertenezco a la tribu. A pesar de vestir todos el mismo polo con el Lince en el pecho se les ve heterogéneos. Veteranos, más jóvenes, corpulentos, desgarbados, altos, bajos, serenos, inquietos. Son la perfecta paradoja típica de un equipo de rugby. La homogeneidad de lo heterogéneo. Avanzan como una piña, pero no van juntos. No se les nota inquietos por estar lejos de casa. Los hay que pasan más tiempo de la semana viajando que en casa, pero también hay alguno que puede que jamás haya salido de Huelva. La rocosa fraternidad de la tribu cristaliza y se hace evidente para todos, pero sobre todo para mí, que ahora los observo desde fuera.

Llegamos a Bradford-On-Avon. La primera pinta de cerveza, especial siempre que te asientas en el destino definitivo, se suma al relax que provoca la luz tenue que se filtra a través de las enormes ventanas de The Barge Inn. El Tartessos había llegado a Inglaterra.